Gentle poetry...

В от многие люди окруженные друзьями, парнями, деньгами и всем прочим, считают что никому не нужны и у них нет друзей и все такое. А они были действительно ненужны миру? Когда сидишь в классе и никто из одноклассников не спросит как у тебя дела. Когда наворачиваются слезы от мыслей о собственной жизни, а в это время не с кем поделится всем собравшимся внутри. Когда каждый день пытаешься сделать мир для себя лучше. И жить так все время. С каждым днем люди становятся все хуже и хуже. Тянуться лишь к тем людям кто "шарит". А зачем им другие. Все считают себя особенными, не такими. Считают себя ценителями искусства и не тянущимися за модой. Но на самом деле не так. Они может быть самовыражаются по-своему, имеют собственные мысли и собственный стиль, но все равно тянутся к тем, кто приведет их в большую и веселую компанию. Одним быть сложно.

Любовь.... Хватит писать о любви! Когда пишу о любви- вспоминаю тебя, когда вспоминаю тебя-хочется плакать. Единственной, чего я хочу- забыться. Забыть все что уже произошло. Этого не изменить. Открывая глаза больше не видеть тебя. Открывая кому-то душу не чувствовать боль. Меня буд-то пронзают крики и слезы  сжигают лицо. Воспоминания. Чувства. Неопределенность. Меня пугает то, что эти глаза больше не посмотрят в мои. Губы не соприкоснутся. Больше не услышу лепетания нежных фраз. И хочется сказать, что люблю тебя. Без обвинения в том, что я оправдываюсь. Да, я оправдываюсь. В слове "оправдание" есть слово "правда". И я говорю это искренне, без истерического смеха, без ухмылки, без шепота.

Это не выносимо ждать тебя. В одиночестве ждать тебя. Если бы был хоть кто-то, кто способен понять меня и поговорить со мной - мне было бы намного легче. Это как ждать поезд, сидя на вокзале, когда книг с собой нет, телефон разрядился и говорить не с кем. Нет даже просто человека, который подойдет и спросит время. Вот, что значит одиночество – это когда у тебя есть человек которого ты ждешь, но ждать его не с кем. И минуты тянуться часами, часы-днями и так по кругу пока не появится кто-нибудь, кто сможет согреть тебя разговором и заставит время литься так быстро, как вода покидает ладонь. Все говорят, что одно из самого одинокого, что есть в мире- это море. Но нет море не одиноко- у него есть волны, рыбы, растения, птицы, который парят над ним. Все они сглаживают его одиночество. Вы скажете что волны это часть его самого, но нет, волны создает волнение, ветер, шторм. Волны появляются и море разбивает их о скалы. Они стонут, кричат от боли, от того, что с ними так поступают. ...

Они шли по парку пылко что-то обсуждая. Она смеялась. Временами улыбку сменяло смущение.Они были счастливы вместе. Вдруг она остановилась. Вокруг было людно,все шли с праздника. Она спросила:  - Что ты видишь вокруг себя?   Он не долго думая ответил: -Тебя, людей,деревья, лавочки, все, что должно быть в парке. Довольно странный вопрос- заметил он. -Ну, может и странный, но я хотела знать как ты ответишь.-пожав плечами и легко улыбнувшись сказала она. -А что видишь ты?- с ухмылкой спросил он. -А я вижу жизнь. После этих слов, она улыбнулась и они пошли дальше. Никогда больше не думав об этом и не вспоминая этот разговор...

Прошло так мало времени, а я уже не имею понятия, что тебе писать. Я скучаю. Не вижу смысла больше говорить об этом, ты и так это знаешь . И мне кажется что если мы будем писать такое и признаваться друг другу в чувствах ежедневно, то очень скоро ты надоешь мне, а я тебе. И находясь друг от друга на расстоянии, мы будем понимать, что по- немного забываем свою «любовь» . При этом думая: «Ну наверно это все из-за расстояния, когда встретимся все измениться». И мы живем, опираясь на это, встречаемся через некоторое время, но ничего не меняется. Да, мы очень рады, что мы наконец увиделись, но между нами уже что-то другое. Мы обнимаемся, но уже не как люди любящие друг друга, а как старые друзья встретившиеся, после долгой разлуки. И мы понимаем это, но боимся признаться. Даже не своей половинке, а самому себе. Мы боимся того, что разобьем сердце ему или ей, при этом зная, что разобьем сердце и самому себе тоже. А как это избежать? Видимо никак. В нашем маленьком городе, мы нашли дру...

Очень странно, но сегодня я начинаю не с письма. За окном распустились первые почки деревьев. Наступила весна. Однажды весной, я познакомилась с тобой. Ты в тот день, был как всегда безупречен, а я просто как всегда. Это было обыденное знакомство как и со всеми, с кем я знакомилась. Мы представились и разошлись. Многие описывают встречу с человеком, который будет в будущем его второй половинкой, как-то нежно. Как любовь с первого взгляда. Они будто смотрят не него и понимают, что через месяц, а может через год, мы будем вместе. Люд называют это судьбой. А я не верю в судьбу. Судьба это вроде как: «Я встретилась с ним в кафе и вот мы женаты. А если бы я тогда не пошла в кафе или пришла бы позже- этого бы не было, а значит так распорядилась судьба.» А я думаю иначе. Так распорядилась своей жизнью  только ты. То, что ты встретилась с ним в кафе- чистая случайность, совпадение его планов с твоими. И вот я подумал о том,  что мы с тобой редко вот так встречались, да и познаком...

Знакомясь с людьми, хватает одного лишь разговора, чтобы понять каков этот человек. Но бывают совсем не простые люди. Они всегда добры к тебе, рассказываю истории, делятся своей жизнью. И тебе нравиться этот человек. Он как фокусник, притягивает тебя все ближе и ближе. Ты летишь как мотылек к цветку, ничего не подозревая, но тут растение захлопывается и ранит тебя. А ты в такие моменты не понимаешь, как. Как?, то, во что ты верил и то, что тебя притягивало могло захлопнуться. Ты восстанавливаешься, прощаешь его, все идет хорошо. Ты уже знаешь его недостатки, стараешься их исправить и тут снова. Все хорошо, солнечный день, а он закрывает его тучей. А потом твое доверие пропадает, тебе все меньше хочется с ним  пересекаться, но ты продолжаешь общаться, потому что тебя что-то в нем притягивает. И ты считаешь, может не все еще потеряно. Может,можно попытаться исправить его, но нет, он запущен. Как старый дом с табличкой "продается", за ним некому смотреть. И он станови...